El Lavador

Observo. Sus facciones son la de cualquier asaltante. Mi mente prejuicia: Un ex-convicto. Cabello tipo afro, barba poblada y ojos como de tecato... Frunzo el ceño.

A todo este análisis de su persona, reflexiono. No entiendo. Me sorprendo. Bajo sus manos, va de un lado a otro un paño que mueve afanosamente para lograr su noble objetivo: Limpiar un Mercedes Benz C200, de un precioso gris plateado.

Pienso en el dueño. ¿Qué le estaría pasando por la cabeza? "Si fuera yo este carajo no le pone la mano ni al paño". Y es entonces cuando reflexiono:

Ante cualquier inocente
de mis prejuicios impuros
puede que esté el regente
de sentimientos más puros

Y sigo...

Detrás de cualquier cristiano
Desaliñado y sin un duro
puedes encontrar al hermano,
aquél del corazón más puro

Desde entonces no he vuelto a sacar conclusiones en base a la apariencia... porque después de todo... no conoces a alguién hasta que no estás en sus zapatos (o él en los tuyos :)

Para el Niño de la Calle

Pobres genios olvidados
en los andenes de Saturno,
por los dueños del condado
que temen perder el turno.

Tanta hambre en las costillas
llevan esos morenitos,
tan peladas sus rodillas,
tan comidos por mosquitos.

Te regalan melodías
extraídas de agujeros,
que son buena mercancía
de los reyes de los cerros.

¡Sal corriendo! arde el fuego
y nadie enciende la alarma,
no te creas el trasiego
de los que usan sus armas.

Mundo tieso de lagrimas
que se vierten y secan,
no te lleves de las animas
vamos, despierta, que esperas

Silvio Rodriguez - Del Sueño a la Poesía

Un mundo de contrahechos
se esparce en la cartulina,
bordado con punta fina
como los pelos del pecho.
País en que los deshechos
son amados todavía
es la comarca sombría
donde la luz se perdona,
porque allí van las personas
del sueño a la poesía.

En un sofá diminuto
posa minúscula gente.
Unos sonríen al lente,
otros cuentan los minutos.
Bichejos de rostro enjuto
se asoman a celosías
y carroñeras arpías
prestan garras al retablo,
mientras hace redonda el diablo
del sueño a la poesía.

Un pavorreal se pasea
por un desván en penumbras
y a su paso, que deslumbra,
la oscuridad se voltea.
¿Qué transformó pluma en tea
de apariciones umbrías?
¿Qué pasión, qué melodía
tocó el corazón humano
para conducir la mano
del sueño a la poesía?

La Vertical Humareda de Flores Venenosas

La silla más peligrosa,
la silla que nadie quiso,
la flor más venenosa
creció en el entrepiso

Estudiosos de la jerga
de los rincones más oscuros,
facinerosos en juerga
renegando su futuro

Vendedores de lo mismo
que matará a sus hijos,
negociantes del abismo
Viviendo en escondrijos

Miserables sin apuro
por la muerte que avanzan,
se creen los tipos duros,
más con pistolas se tranzan

La vertical humareda
despedía la conciencia
maldiciendo lo que queda
entre el amor y la ciencia.

Mario Benedetti - Hagamos un trato (Tributo)

Ha muerto hoy uno de los más prólificos autores de la poesía y la novela latinoamericana a sus 88 años en Montevideo, capital de su natal Uruguay.

Lo conocí por accidente cuando me topé con éste poema. Dios de paz a sus restos.

=============================================

Compañera,
usted sabe
que puede contar conmigo,
no hasta dos ni hasta diez
sino contar conmigo.

Si algunas veces
advierte
que la miro a los ojos,
y una veta de amor
reconoce en los míos,
no alerte sus fusiles
ni piense que deliro;
a pesar de la veta,
o tal vez porque existe,
usted puede contar
conmigo.

Si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo,
no piense que es flojera
igual puede contar conmigo.

Pero hagamos un trato:
yo quisiera contar con usted,
es tan lindo
saber que usted existe,
uno se siente vivo;
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.

No ya para que acuda
presurosa en mi auxilio,
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

------------------------
"Cuando tengo una preocupación, un dolor o un amor, tengo la suerte de poder transformarlo en poesía". Mario Benedetti.

Deseos de Poesía Barata en Días sin Conciencia

Para valorar los días buenos, hay que tener días malos... el día escribí este poema (no recuerdo cuando) debió ser un día pésimo...

-------------------------------------------

Hoy no quiero versos
sólo poesía barata
de márgenes convexos
y de expresión muy ingrata.

Apagué todas las líneas
que dieron vida a la conciencia
en el patio sembré gramineas
que mataban la inteligencia.

Dediqué mi mañana
a mi sombra siempre eterna
que a todas las luces profana
con su oscuridad superna

Ya no tengo la suerte
de encontrar un arrebato
en los márgenes de la muerte
ni el vertical ojo del gato

Deposité un ramo de flores
en la tumba de mis sueños
Me encontré en los albores
del fin de mis empeños.

Concierto de Amor

No se define la situación
Hoy no sé como me siento
entre conciencia y corazón
un completo desconcierto

Hordas de liberación
de un rubor desatento
un beso, una expresión
Ay! este amor virulento

Ciencias no exactas de una pasión
de melodías un concierto
me das tu sonrisa, y yo el corazón
amarte es mi mejor acierto

Vacio Interminable

Del estudio comunal
del atareado progreso,
reconozco el tropiezo
con la vacuidad abismal.

De la oscuridad total
que manejo por las noches,
Reconozco los derroches
de mi demencia fatal.

Y se suicida el sentimiento,
Por la desoladora verdad
De encontrar la inequidad
Que se vierte cada momento.